Epígrafes

El fogón arde ahumando por las ramas húmedas, y el humo blanquecino escapa por la entrada de la carpa. Cerezeto está templando una guitarra que suena mal, porque ni ella se escapó del agua. El Negro entorna los ojos buscando letra, mientras los dedos toscos que aprietan un pucho entre meñique y anular van arrancando el mismo aire de milonga de siempre a la boca del instrumento. Y entra la voz grave, cascada, firme:
La existencia de los pobres
es más dura cada día;
en la politiquería
lo que pasa, compañero,
es que toda guasquería
sale sólo de su cuero.
Fijesé como anda usted,
todo despilchao y roto;
después de tanto alboroto
de blancos y colorao,
sigue usté tan jorobao
como estaba antes del voto.

MAURICIO ROSENCOF, La Rebelión cañera.

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We're leaving together
But still it's farewell
And maybe we'll come back
To earth, who can tell
I guess there is no one to blame
We're leaving ground
Will things ever be the same again
It's the final countdown...

EUROPE, The final countdown.